I POETI
(Les poetes)
Lèo Ferrè
Sono strani tipi che vivono scrivendo
Oppure che non vivono secondo le stagioni
Sono strani tipi che attraversano la nebbia
Protetti dalle ali delle loro canzoni...
Hanno l'anima perduta sotto ai ponti del naviglio
Il pane è dentro i libri che non hanno mai venduto
La loro donna vaga in ogni ritornello
Che ci parla d'amore e di frutto proibito...
Mettono dei colori sul grigio del selciato
Camminandovi sopra si credono sul mare
Mettono dei nastrini attorno all'alfabeto
E portano le rime per strada a passeggiare...
Hanno a volte dei cani compagni di miseria
Con quei loro musi d'illuminata fedeltà
Leccano le mani d'inchiostro e d'amicizia
Che li conduce verso mondi d'assurdità...
Sono stani tipi che vedon l'invisibile
Un sorriso di donna nei petali di un fiore
Sono strani tipi che cantan l'incredibile
Sui violini dell'anima, sul pianoforte del cuore...
Le loro braccia implumi ricordano le ali
Che la letteratura conserva tra le carte
Sul loro spettro gelido li renderà immortali
Sopra le pattumiere, per effetto dell'arte...
Camminano tra le case, la testa nelle nuvole
E si sanno fermare a benedire i cavalli
Camminano nell'orrore, la testa nelle isole
La dove non approdano anime di tiranni...
Hanno dei paradisi chiamati d'artificio
E si mettono in prigione i loro dieci versi
Come se si fosse blindato un edificio
Scrivendo che i borghesi sono nelle fognature
Son nelle fognature...
