Et moi je peins ma vie

Avec mes larmes, avec mon sang Et l'encre rouge et bleue de ma mémoire Avec des films en noir et blanc Avec des femmes en blanc et noir Avec le grand pinceau du temps Et la palette de mon désespoir Avec la toile que me tend Le grand absent des reposoirs Je peins ma vie comme je peux Je peins ma vie comme elle vient Excusez–moi du peu. Je peins! Rose–pastel du sentiment Cris de couleur lancés au vent du soir Ou cris qui quotidiennement versent des cendres sur l'histoire Je peins ma vie comme je veux Sans m'occuper des copains Excusez–moi, Bon Dieu! Je peins! Tu écris, et moi je peins ma vie Je mets du ciel au milieu des ratures Tu écris, et moi je peins ma vie Polichinelle à la triste figure Je peinturlure La vie n'a pas eu le talent De me donner l'œil d'aigle de Renoir Alors, je vais de mon pas lent Les chemins creux du purgatoire Moi, tâcheron de l'air du temps Je fais des taches sur mon grand miroir Et j'arlequine mes tourments Pour les salons de l'illusoire Je peins ma vie à petit feu Je peins ma vie tant qu'elle tient Encore un siècle ou deux Je peins! Tu écris, et moi je peins ma vie Je mets du ciel au milieu des ratures Tu écris, et moi je peins ma vie Polichinelle à la triste figure Je peinturlure Tu écris, et moi je peins ma vie Je mets du ciel au milieu des ratures Tu écris, et moi je peins ma vie Polichinelle à la triste figure Je peinturlure Oui, avant c'était, avant c'était de la barbouille Et puis c'est devenu une espèce de peinturlure Et puis, et puis maintenant, petit à petit, ça devient peut–être de la peinture Peut–être de la mauvaise peinture Mais de la peinture On verra, ah, ah, ah on verra bien