Flores De Marfil

En la montaña sólo hay nieve Al fondo de la pared Y un novelista acostumbrado A no ponerse ya en pie. Las luces de la calle Como focos tras el telón, Sus dedos hacen de actores, él va de gran director. La suave curva de su letra Dura como el marfil Y un argumento despiadado Que nadie quiere oír. Palabras enterradas Como flores sin recibir La historia de un campamento Que nadie quiere escribir. Y amontonados en el suelo Entre la nieve y el calor Veo la muerte y es extraño, Donde miro no hay rencor. El editor le dio un consejo: "Escribe sobre el grial O una secta secreta, Algo que se pueda comprar. No habrá más adelantos Ni podrás pagar la pensión" Pero por la Santa Muerte Que va a contar lo que vio. Y amontonados en el suelo Entre la nieve y el calor Veo la muerte y es extraño, Donde miro no hay rencor.