Par milliers, sur les champs de France
Où dorment les morts d'avant-hier
Tournoyez (n'est-ce pas l'hiver?)
Pour que chaque passant repense
Sois donc le crieur du devoir
Ou notre funèbre oiseau noir
Mais, saints du ciel, en haut du chêne
Mât perdu dans le soir charmé
Laissez les fauvettes de mai
Pour ceux qu'au fond du bois, enchaîne
Dans l'herbe, d'où l'on ne peut fuir
La défaite sans avenir
