Сомнения слетаются с утра,
Моя бритая башка — это их Лысая гора.
Сколько ещё лет будет мясо и рубилово
И сколько ещё куплетов про себя любимого.
Я здоров как бык, но смертельно болен,
Ведь от священных коров отвык.
Иалдабаоф, он же Иегова, он же Князь мира сего суёт перо в кадык,
За окном под видом города гниёт нарыв.
Я режу вас турбиною во снах,
Не реже, чем под Аль-Джазиру, мастурбирую на снафф.
Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп-коллег,
И я не Дейл Карнеги, мне всё это на руку, как Брейгель.
Мне снится то глава Ампира "В",
То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т.
У меня кризис жанра, не Индиана,
Но всё из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля.
Что, слышишь, ногами на коврик. Якобы, ты говорил, что я сдулся,
Но, видимо, я ипохондрик, если держу свою руку на пульсе.
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий,
Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни.
И к чему вычурная полисиллабика,
Коль из нового ничего, летит моль из динамиков?
Мой второй альбом будет эталон, либо в этанол с головой.
Ты говно, либо гений, среднего не дано.
Твоя мигрень — балаган,
Тут больше четверти века набекрень голова.
Мы идём на глубине путями тёмными,
Под веществами, еще не изобретёнными.
Твоя мигрень — балаган,
Тут больше четверти века набекрень голова.
Мы идём на глубине путями тёмными,
Под веществами, еще не изобретёнными.
