Сколько долгих лет, мимолётных дней,
Незаживших бед за спиной моей...
А душевных мук, а прощальных слов...
Закадычный друг позабыл мой кров.
И заклятый враг потерял мой след...
Наползает мрак, поглощая свет.
За окном зима ворошит снега,
Замела дома, занесла луга.
Для чего один запрягаюсь в гуж?
И ничей не сын и ничей не муж.
Револьвер встряхну - рассмешу тоску -"
Барабан" крутну, поднесу к виску.
Пелена у глаз...
Не грусти, свеча:
Я себе подчас и не то прощал.
Я с судьбой порой и не так шутил -Я стоял горой, я огнём светил!
На века любить я давал зарок...
Я не мог не быть, но и быть не смог.
Я в себя ушёл, я не стал отцом...
Воронёный ствол холодит лицо.
Ну так что, свеча, сократим рассказ?
Рубанём с плеча, как в последний раз?!
Если выпал мне боевой патрон,
То моей родне - небольшой урон.
Бесшабашно жил, поспевал не в срок...
Но осталось сил надавить курок.
Может, что не спел - значит ангел мой
Отведет расстрел, наделит сумой.
Приоткроет даль, принарядит в путь...
Мне былого жаль, да себя чуть-чуть.
Навалился стих на сукно стола...
А буран утих и тоска ушла.
