Livros

Tropeçavas nos astros desastrada Quase não tínhamos livros em casa E a cidade não tinha livraria Mas os livros que em nossa vida entraram São como a radiação de um corpo negro Apontando pra a expansão do Universo Porque a frase, o conceito, o enredo, o verso E, sem dúvida, sobretudo o verso É o que pode lançar mundos no mundo Tropeçavas nos astros desastrada Sem saber que a ventura e a desventura Dessa estrada que vai do nada ao nada São livros e o luar contra a cultura Os livros são objetos transcendentes Mas podemos amá-los do amor táctil Que votamos aos maços de cigarro Domá-los, cultivá-los em aquários Em estantes, gaiolas, em fogueiras Ou lançá-los pra fora das janelas Talvez isso nos livre de lançarmo-nos Ou o que é muito pior por odiarmo-los Podemos simplesmente escrever um Encher de vãs palavras muitas páginas E de mais confusão as prateleiras Tropeçavas nos astros desastrada Mas pra mim foste a estrela entre as estrelas (Ici, dit-il avec des yeux brillants de joie) (Les hommes ne sauraient me faire de mal) (Il eut l'idée de se livrer au plaisir d'écrire ses pensées) (Partout ailleurs si dangereux pour lui) (Une pierre carrée lui servait de pupitre) (Sa plume volait) (Pourquoi ne passerais-je pas la nuit ici?) (Se dit-il; j'ai du pain, et je suis libre!) (Au son de ce grand mot son âme s'exalta) (Mais une nuit profonde avait remplacé le jour) (Et il y avait encore deux lieues à faire) (Pour descendre au hameau habité par Fouqué) (Avant de quitter la petite grotte) (Julien alluma du feu et brûla avec soin tout ce qu'il avait écrit) Os livros são objetos transcendentes Mas podemos amá-los do amor táctil Que votamos aos maços de cigarro Domá-los, cultivá-los em aquários Em estantes, gaiolas, em fogueiras Ou lançá-los pra fora das janelas Talvez isso nos livre de lançarmo-nos Ou o que é muito pior por odiarmo-los Podemos simplesmente escrever um Encher de vãs palavras muitas páginas E de mais confusão as prateleiras Tropeçavas nos astros desastrada Mas pra mim foste a estrela entre as estrelas