Rien ne survit ici-bas
Tout est noir
Y a rien à voir que l'oubli
Tout devient gris
Là, dans mon lit
Une ombre vient
Je sens quelqu'un
Serait-ce toi?
Ne fais pas ça
Range ce couteau
Range ce couteau
Il est pas fait pour ma peau
Je vais le dire à Victor Hugo
Je sais parler aux corbeaux
Les êtres les plus intelligents de la Terre
Je t'ai cru, un mois de janvier sous la lune
Mais je n'en veux plus
Range ce couteau
Range ce couteau
Laisse-moi
Range ce couteau
Il est pas fait pour ma peau
