Parfois on croit déceler
Des braises pour soi destinées
Dans la bouche de celles qui pourtant
Ne sont que l'étincelle d'un instant
Pourtant emprunt de désarroi
On tente en vain de tuer la voix
Elle s'en carre de toi
Elle s'en carre de moi
Mais il reste encore du jus d'orange dans le frigidaire
Elle s'en carre de toi
Elle s'en carre de moi
Mais il reste encore du jus d'orange dans le frigidaire
Le souffle de des soupirants
M'a pas aidé et pourtant
Je caresse tes mèches agitées
Mais se pressent dans la brèche une mélopée
Pourtant emprunt de désarroi
On tente en vain de tuer la voix
Elle s'en carre de toi
Elle s'en carre de moi
Mais il reste encore du jus d'orange dans le frigidaire
Elle s'en carre de toi
Elle s'en carre de moi
Mais il reste encore du jus d'orange dans le frigidaire
