Tshala - Miss Sandre

Tes mouvements de piston sont monotones Ta bite comme un spéculum C'est comme tes questions à l'ancienne Tu es vaginale? non clitoridienne? source de jouissance démesurée Donnée par un pénis estropié Petit cailloux, fabrique à mouille Sans combler le trou comment crever la trouille De n'être que maître étalon Qu'on peut juste sorti de l'équation L'orgasme est post coït Et si l'on faisait l'amour sans script Museau contre museau Les tourtereaux ont des sexes jumeaux Gorgés de sang, gorgés de sang Appelle-moi Tshala, miss Sandre Parce que le plaisir est un royaume Dont on est seules souveraines Parce que je cache sous la paume Ma blessure souterraine De l'or au bout des doigts T'excuse pas tout le plaisir est pour moi Tu sais qu'il faut remonter à des temps caverneux Pour ne pas ce voir comme un trou, sans se penser en creux Cœur à l'envers vers, triangle isocèle Continent recouvert Dans l'eau de vaisselle Patriarcat même quand il bande mou Se regarder jouir de son impunité Qu'est-ce que ça veut dire être un bon coup? Que cette position t'a pas encore épuisée Si on fusionne notre matrimoine génétique Si on réinvente la grammaire érotique Terminaison nerveuse de la volupté Vissé sur des reins d'acier Le sexisme ordinaire et la seule pierre Logée dans la chaussure de l'imaginaire Entre corps à disposition et corps bientôt dispensable Pacte tacite de non-agression Muscle de mollesse, insatiable Mauvaise langue, mauvais genre Un doigt pour l'honneur, miss sandre