Títulos

Tenía el título de poeta y quizá lo fuera por un tiempo. También el título de cantante me fue concedido amablemente aunque a duras penas podía afinar. Durante muchos años me conocieron como monje. Me afeité la cabeza y llevé hábito. Me levantaba muy temprano, odiaba a todo el mundo pero actuaba generosamente y nadie se dió cuenta. Mi reputación de mujeriego era un chiste que me hizo reir con amargura las diez mil noches que pasé solo. Desde la ventana de un tercer piso de un bar de Portugal, he mirado la nieve caer todo el día. Como de costumbre aquí no hay nadie, nunca hay nadie. Misericordiosamente la conversasión interior es cancelada por el blanco ruida del invierno. No soy la mente, ni el intelecto, ni la callada voz en tu interior: también se cancela. Y ahora amable lector, ¿en nombre de qué? ¿en nombre de quién vienes a perder el tiempo conmigo en estos lujosos y menguantes reinos de la vida privada sin sentido?