Poetas

Arden los sueños y el fuego se extiende hasta donde la vista no puede alcanzar. Y nadie lo aplaca, y se viste de luto, poeta. Y cae muy despacio una lluvia de tedio que mancha de barro, que cala los huesos. Y nadie lo aplaca y se viste de luto poeta. Poeta. Hoy romperé en mil pedazos el sol, pintaré el cielo de otro color, bajaré las estrellas por ti. Mañana criaremos cuervos para que nos saquen los ojos. Mañana me echaré a dormir. De paso repaso los pasos que doy cuando paso de dar un mal paso y me vuelvo a merced sin remedio y retraso a los brazos del desatino. Y suenan de lejos las notas y los versos se van, y se van. Y como de costumbre llenamos el buche con platos y platos de sopa boba. Que a nadie le sacia y se visten de luto, poetas. Arden los sueños y el fuego se extiende hasta donde la vista no puede alcanzar, y nadie lo aplaca y se viste de luto, poeta. Y una muchedumbre de ojos aterrados se caga de miedo mirando hacia un lado, y nadie lo aplaca, y se viste de luto, poeta. Poeta. Hoy romperé en mil pedazos el sol, pintare el cielo de otro color, bajaré las estrellas por ti. Hoy brindaran por tu salud, llegaremos tarde al ataúd, comeremos hasta hartarnos en el festín de los idiotas. Mañana criaremos cuervos para que nos saquen los ojos. Mañana me echaré a dormir.