La p'tite monnaie

Un joyeux brouhaha, un chaleureux chahut, Nous tient autour d'une table la peau du ventre bien tendue. Les vieux finissent l'eau de vie, tandis qu'les jeunes mangent leur pain blanc, En chatouillant les p'tits qui s'étouffent de rigolant. # Refrain #: Les repas le dimanche midi, comme j'sais plus qui disait, Le bonheur ça s'trouve pas en lingots, mais en p'tite monnaie. Une forte tête blonde termine sous la menace, Ses minuscules dès de viande en faisant la grimace. Il en donne un sur deux au chien, moi j'y vois clair dans son p'tit jeu. Il me supplie du regard, alors je ferme les yeux. Les repas le dimanche midi, comme j'sais plus qui disait, Le bonheur ça s'trouve pas en lingots, mais en p'tite monnaie. Le bébé en bout de table, sur sa chaise d'arbitre, Surveille d'un oeil abstrait, l'arbre généalogique. Dire qu'on vénère tellement ce petit incontinent, la grand-mère l'embrasse en rital, j'vous jure qu'c'est mieux avec l'accent! Ça me rappelle quand on était gamin, on f'sait nos prières en italien. J'ai longtemps cru que dieu était rital, mais maintenant j'sais bien... qu'il est américain! On fait des dunes de sel, pour aspirer les taches, De vin rouge renversé, et des sujets qui fâchent. Les vieux souv'nirs d'vancances roulent sur la nappe, les miettes de pain, Les blagues plutôt grivoises slaloment entre les bouteilles de vin. Les repas le dimanche midi, comme j'sais plus qui disait, Le bonheur ça s'trouve pas en lingots, mais en p'tite monnaie. La prune, la poire, la c'rise, on va siroter tout l'verger. Le grand-père sors les cigares, et se les fais tous taxer. Morceaux d'sucre dans l'alcool, raffinement d'gastronome, C'est la chasse au canards, dans le marc de bourgogne! Les repas le dimanche midi, comme j'sais plus qui disait, Le bonheur ça s'trouve pas en lingots, mais en p'tite monnaie.