Un domingo de bicicletas
Una tarde de helados
Que por acción de metralleta,
Se convirtió en un asco
Cómo es posible que un torpe
Aparato de destrucción
Pueda acabar sin que importe,
Con la fecunda labor...
De un pincel, de una guitarra
De un verso a tiempo
Los fusiles no cantan
Las guitarras no matan
Mientras unos se hartan
Muere otro hijo de la luz...
Y el oficial al reportero
Le explicaba que todo
Fue un "error de procedimiento"
¡y que andaban tra de otro...!
¿A quién se le ocurre que el crimen
No es más que un simple "error"...?
Si un cañón sólo sirve
Para causar dolor
Y el que empuña un arma de muerte
Es más cobarde que fuerte
Un día soñé que la historia
No era sólo soldados y guerras
Y las balas no era más que memorias
Se habían convertido en
Ciencias y artes
Y juegos y amores
Y aire y vida
Y luz de estrellas...
Como la de ese amigo abatido
Por un "error" de procedimiento.
Los fusiles no cantan...
