Il giorno del ripostiglio

Ne è passato, di tempo, Dalla tua prima meravigliosa costruzione al meccano Che un giorno lasciasti nel sepolcro dei balocchi, Nel buio sacrale dello sgabuzzino. E la costruzione, Somigliava ad una fortezza Che dominava una pianura a pavimento Chiamata poi soggiorno in ceramica. E dalle feritoie, I soldatini con gli zigomi rifiniti male Controllavano il grande universo di vetro Chiamato poi finestra. Che a volte schiudendosi, Lasciava intravedere Il paese dei gerani stranamente chiamato poi, Balcone. Ed è da quel paese che giungevano Le prime inattese voci delle orde primaverili E a catechismo ti dissero che erano le donne, E la tua inquietudine cresceva. Ne scegliesti una con le iridi castane, L'avevano fregata, gliele avevano promesse celesti. Era rimasta una musa tradita per sempre, Alla luminosa vanità del suo volto Era mancato quel riflesso di luce azzurra in più Che fa scappare ad un uomo la voglia di non fumare. Ti innamorasti, Ti piaceva quel suo amare artefatto. Si distendeva sempre in controluce Per cercare di darti cogli occhi Qualche bagliore appena riflesso. Ti piaceva quella sua vanità sconfitta, Ti piaceva quella sua, Quella sua disperazione. Lei si distendeva, Ti tornava alla mente il balcone con i gerani. Sembrava fuoriuscita da un travaso di fiori forse Perché profumava. Profumava come il piano terra della Rinascente E allora tu ripensavi ai giocattoli, Ai battaglioni in confezione regalo E le dicevi che fare l'amore è come giocare ai soldatini. Così, così la meravigliosa fortezza al meccano, La meravigliosa inquietudine al meccano, tu, Tu la chiamasti felicità, Fino a quando non vi furono suggeriti i tocchi d'affetto Molto più alla mano delle vostre carezze Ancora troppo, carezze Ancora troppo, poesie. E le fiabe sonore, Vennero così sostituite Da manuali per l'uso pratico delle mani in amore Dalle illustrazioni si capiva che era roba per adulti, Neanche per anziani. Quel giorno vi toccaste in esclusiva, da adulti, Quel giorno iniziava un nuovo passatempo. Copiare il piacere, quello fu il giorno del ripostiglio. Ne è passato, di tempo, Dalla tua prima meravigliosa costruzione al meccano. Ne è passato di tempo Dalle tue meravigliose feritoie, Dalla meravigliosa musa tradita, Dalla meravigliosa vanità sconfitta. Ne è passato, ne è passato di tempo Dalla tua prima meravigliosa costruzione al meccano, La meravigliosa attesa davanti Al tuo universo di vetro, La meravigliosa inquietudine, finita là nello sgabuzzino Tra le cose rotte della vita.